O Manel

O Manel era um gajo da minha turma. Normalíssimo. Simpático, inteligente, pinta meio alternativa. No último ano do curso deixou crescer uma barba palha d'aço, passou a usar calças de pijama para as aulas, acompanhado de pacotes de vinho e discursos raivosos sobre a inexistência da realidade. Das poucas vezes que falei com ele deixou claro o meu estatuto de verme intelectual, mas eu sempre achei que o efeito fazia ricochete.
Eu gostava de perguntar ao Manel o que aconteceu. Alguma coisa foi.