Bolhas nos pés

Escolho sempre os sapatos errados. Sandálias quando chove, botas quando faz sol. Os sapatinhos de veludo ensopam em água, os pés ficam gelados com o vento frio. E doem, com as formas novas a fazer feridas na pele. Mas continuo a usá-los, encho os pés de pensos na esperança de não sentir picar.
Nessas alturas quero sempre descalçar-me e passear assim pela cidade. Apesar dos vidros e do lixo e das coisas perigosas que povoam os passeios e o alcatrão. Mas tu nunca me deixas tirar os sapatos. Só se houver relva, que é fofinha e segura. E os meus pés enchem-se de manchas vermelhas, os pensos caiem e eu reclamo. Mas no fundo, nessa altura, já não me doem. Porque tu disseste que podíamos comer um gelado em vez do passeio. Porque te riste do meu olhar desiludido, fitando os sapatos novos em folha. Achas-me graça.
E nessa altura já nada me doí. Posso ir até ao castelo a pé. Podemos ir ver a cidade das nuvens. Eu digo que não, mas já é só fita.