Não mata mas mói

Nem todas as dores são desastres, são choros compulsivos, são desgostos profundos. Algumas são apenas aquele suspiro ao fim do dia, aquela dúvida impronunciável, aquele encostar melancólico da cabeça no vidro no comboio. São as pequenas dores:

A tua pequena dor

quase nem sequer te dói

é só um ligeiro ardor

que não mata mas que mói

É uma dor pequenina

quase como se não fosse

é como uma tangerina

tem um sumo agridoce

De onde vem essa dor

se a causa não se vê ?

se não é por desamor

então é uma dor de quê?

Não exponhas essa dor

é preciosa, é só tua

não a mostres tem pudor

é o lado oculto da lua

Não é vicío nem costume

deve ser inquietação

não a nada que a arrume

dentro do teu coração

Certo é ser a dor de quem

não se dá por satisfeito

não a mates guarda-a bem

guardada no fundo do peito...

Cabeças no Ar